La luz de la luciérnaga

Apareció en mi ventana .Lo hizo de una forma tan rápida y súbita que apenas pude parpadear dos veces.Era    bello , vigoroso, pálido ,tan fácilmente predecible que se podría haber dado por vivido .Quizás así fuese.Lo miré con la curiosidad que sentimos los que ignoramos y sabemos.Puede que esperara que hablara , que dijera algo , un gesto, una expresión , algo humano.Aquello no era humano y sin embargo poseía humanidad.Apareció en mi ventana entre la templada oscuridad de la noche .Parecía un grito , un susurro , un intento desesperado y sosegado por entrar en el cálido cuarto.Parecía un lamento , una controversia , parecía ser y no era.Giré la cabeza en todas direcciones , todo oscuro tan solo una tenue luz al final del dormitorio se reflejaba en el cristal de la ventana.Parecía frío y sin embargo era de esperar que algo como aquello no tuviera temperatura.Parecía un reflejo , una foto captada en un leve instante.Desapareció en mi ventana , entre el frío vaho pegado al cristal y la calidez de la habitación , entre la oscura noche y la leve luz interior , entre las difusas llamas de las farolas bajo la luna.Desapareció en mi ventana y mentiría si dijera que desapareció por completo ese recuerdo , que no volví a recordarlo nunca más .Desapareció en mi ventana poco a poco , ese recuerdo de algo que ya no sé si vivido o soñado fue .Desapareció en mi ventana y mentiría si dijera que no volverá a aparecer en ella nunca más.

Anonimous, una lucha constante.

Somos Anonymous , somos legión , no olvidamos , no perdonamos, esperamos.

Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida. - Woody Allen

En realidad lo único que buscamos es el reconocimiento de los demás.Sentirnos únicos,diferentes.Creo que para eso debes encontrar algo por pequeño que sea y ponerle tu nombre.
Mentira.No creo eso.Pero siento que debería creerlo."Un alma innovadora y creativa es la que sostiene el futuro en la palma de su mano"Pero yo no creo que haya ninguna mano capaz de sostener algo así en la palma ni ningún futuro lo suficientemente tangible como para ello.
La gente suele decirte "Debes elegir y debes hacerlo ya"Presión ¿Desde cuándo decisiones correctas han sido llevadas a cabo bajo presión?"Es fácil , sólo tienes que elegir qué quieres ser el resto de tu vida"Se olvidan de algo .No puedes elegir qué ser.Va contigo.Me refiero a que en realidad no es una decisión sino una reafirmación de lo que tus facultades y el camino que te ha hecho obtenerlas son .Se equivocan diciendo"quiero ser", debería ser "soy""seré""fui"
"Si quieres puedes" No es tan fácil .Tal vez deberíamos planteárlo como "si puedes querer , puedes"
Se supone que son esas cosas las que hacen a uno diferente pero por extraño que parezca en este momento me siento de todo menos única.

A veces la locura no es algo tan loco.

Llamamos locos a aquelllos que escriben sobre lo desconocido , sobre cosas que existen, cosas que no y otras que nunca sabremos clasificarlas en alguno de esos dos grupos , a veces me pregunto quienes son los que realmente están locos. Aquellos que escriben sobre lo conocido convierten algo tangible en un pensamiento. Párate detén por un momento tu frenética vida llena de frenéticas preocupaciones que presionan tu cabeza constantemente . Detente y haz que todo se pare contigo . Mira a tu alrededor , ahora cierra los ojos ¿Serías capaz de describir lo que has visto? .No hablo de una aproximación , hablo de hacer que una persona que no ha visto eso en su vida pueda verlo con los ojos cerrados tal y como es ¿Quienes son los locos? es relativamente fácil soñar despierto con algo que ni siquiera has visto .No es lo mismo emborrachar las plumas con tinta de imaginación que darles como tinta el amargo jarabe de la realidad y hacer que parezca algo único y especial.A veces pienso que si hubiera más gente como una regadera tal vez el mundo no estaría tan falto de agua.

El encuentro

Dos puntos que se atraen , no tienen por qué elegir forzosamente la recta.Claro que es el procedimiento más cortos.Pero hay quienes prefieren el infinito.
Las gentes caen unas en brazos de otras sin detallar la aventura.Cuando mucho, avanzan en zigzag .Pero una vez en la meta corrigen la desviación y se acoplan.Tan brusco amor es un choque , y los que así se afrontan son devueltos al punto de partida por un efecto de culata.Demasiados proyectiles , en un cartucho sin pólvora.De vez en cuando , una pareja se aparta de esta regla invariable.Su propósito es francamente lineal y no carece de rectitud.Misteriosamente , optan por el laberinto.No pueden vivir separados.Esta es su única certeza , y van a perderla buscándose.Cuando uno de ellos comete un error y provoca un encuentro , el otro finge no darse cuenta y pasa sin saludar.
                                                                                                  Juan José Arreola.

What I need to hear you say.

Dicen que para escribir no hay más que dos reglas: tener algo que decir y decirlo.A veces es tan fácil .Apenas te das cuenta y tu cabeza va más rápido de lo que podrán ir jamás tus dedos.En cambio otras es difícil encontrar unas palabras adecuadas para describir tal y como quieres que lo hagan.Y la frustración es prácticamente insoportable.Es como cuando gritas en lo alto de una montaña , retumba y lo único que vuelve a tus oidos es el eco de tus propias palabras.Como si lo único que puede describir algo , es eso mismo.
Y sin embargo hay tantas cosas por contar , tantas que nadie ha contado aún.Quizás no nos damos cuenta por el mismo hecho de que aún no han sido contadas y nos son desconocidas.Pero sólo tienes que prestar atención o incluso a veces sin hacerlo hay algo : una palabra , una anécdota , una película , un libro , una persona , una canción , una sonrisa .Cosas que un día mientras no prestas atención reboten en tu cabeza  y terminen tropezando con la esquina de tus labios.Y entonces , ahí está .Tienes algo que contar , encuentra el modo de hacerlo.Y cuando estás en lo alto de la montaña y gritas  antes de que tu eco vuelva a ti , alguien dice algo a tus espaldas , te giras y sabes , que has cambiado algo en el mundo , por pequeño que sea.

Es la búsqueda de la libertad lo que nos hace libres.

Debo ser más insignificante de lo que tenía previsto.Tan fácil de olvidar.Ojalá pudiera decir lo mismo de ti.No significó nada ¿verdad? ¿ me equivoco? no me importa , no es la primera ni la última vez que lo hago.Veo como rasgas las cuerdas de tu guitarra tan ágil , parece que apenas las rozaras con los dedos .Parece como si sonaran según tu voluntad .Tienes ese poder sobre todas las cosas las cosas que te rodean y las que ya no lo hacen.Lo haces tan fácil.Quizás para ti todo se reduzca a un conjunto de decisiones tomadas al azar.Siento ser esa premisa que decidió meditar temiendo la conclusión de los hechos.Cerré los ojos tal y como dijistes.Creo que aún no los he abierto.Yo sabía como terminaba la canción .Te dije como terminaría.Pero preferiste sonreírme.Y fui la cuerda de tu guitarra.Tan solo quería seguir oyéndola , que no terminara de la manera tan brusca en la que lo hizo.Aunque si soy sincera , nunca juzgué tus actos.Quisiste dar aires de libertad , de absoluta despreocupación , quisiste ser mi polo opuesto.Cualquier otra se habría fascinado de tu libertad y la habría anhelado.Cualquier otra.Pero yo no pude evitar sonreír cuando hablaste de libertad.La libertad no está basada en la ignorancia, no es hacer lo que quieras cuando quieras.No es la despreocupación absoluta de las consecuencias de tus actos.Eso es absurdo.Los pilares de la libertad están fundamentados en el conocimiento , en el saber .Para que no puedan engañarte nunca.En ser responsable.Ya no solo por los demás , sino por ti .Tú elegiste ser "libre" y seguir en tu mundo.Yo elegí salir nada más entrar.Yo dejé de ser la cuerda desafinada de tu guitarra a la que tú intentabas afinar antes incluso de  que la rozaras.

El juego del ángel.

"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia .Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que , si consigue que nadie descubra su falta de talento , el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza , un plato caliente al final del día y lo que más anhela , su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él .Un escritor está condenado a recordar ese momento , porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio."
CARLOS RUIZ ZAFÓN.

Sangre y tinta.

"En su Teofanía , Teccam habla de los secretos y los llama " tesoros dolorosos de la mente".Explica que lo que la mayoría de la gente considera secretos no lo son en realidad.Los misterios , por ejemplo no son secretos.Tampoco lo son los hechos poco conocidos ni las verdades olvidadas .Un secreto , explica Teccam , es un conocimiento cierto activamente ocultado.
Los filósofos llevan siglos cuestionando su definición.Señalan los problemas lógicos , las lagunas , las excepciones.Pero en todo este tiempo ninguno ha conseguido presentar una definición mejor.Quizá eso nos aporte más información que todas las objeciones juntas,.
En un capítulo posterior menos conocido y menos discurido , Teccam expone que existen dos tipos de secretos .Hay secretos de las boca y secretos del corazón.La mayoría de los secretos son secretos de la boca.Chismes compartidos y pequeños escándalos susurrados.Esos secretos ansían liberarse por el mundo.Un secreto de la boca es como una china metida en la bota.Al principio apenas la notas.Luego se vuelve molesta, y al final , insoportable.Los secretos de la boca crecen cuanto más los guardas , y se hinchan hasta presionar contra tus labios.Luchan para que los liberes .
Los secretos del corazón son diferentes.Son íntimos y dolorosos , y queremos , ante todo , escondérselos al mundo.No se hinchan ni presionan buscando una salida.Moran en el corazón , y cuanto más se los guarda , más pesados se vuelven.
Teccam sostienen que es mejor tener la boca llena de veneno que un secreto del corazón.Cualquier idiota sabe escupir el veneno , dice , pero nosotros guardamos esos tesoros dolorosos .Tragamos para contenerlos todos los días , obligándolos a permanecer en lo más profundo de nosotros .Allí se quedan , volviéndose cada vez más pesados , enconándose.Con el tiempo , no pueden evitar aplastar el corazón que los contiene .
Los filósofos modernos desprecian a Teccam , pero son buitres picoteando los huesos de un gigante.Cuestionad cuanto queráis: Teccam entendía la forma del mundo." PATRICK ROTHFUSS , " EL TEMOR DE UN HOMBRE SABIO"

A menudo los labios más urgentes no tienen prisa dos besos después.

He pasado todo este tiempo pensando que no podía hacer nada.Pero me equivocaba.Como siempre ¿no? Estaba atada de manos , pero nadie dijo nada de mis pies .Supongo que cuando te acostumbras a algo perderlo siempre te resulta de alguna manera algo imposible y pasas demasiado tiempo esperando despertar de ese mal sueño.Pero esto no es un sueño.He comprendido tantas cosas en tan poco tiempo que me gustaría viajar al pasado y decirme lo ahora que sé .Quizás sea cierto que no hay mal que por bien no venga , aunque nunca he apoyado esa frase .No puedo pretender continuar engañándome a mi , a mi no y no lo voy a hacer .Porque no necesito nada y lo sabes .No eres un reloj , y yo no soy esa arena.Te aterra casi tanto como me aterra saber a mi que no tengo cuerdas en los pies , que nunca las he tenido y nunca haré que las tenga .Que puedo irme si quiero.No hablo de un movimiento físico.Pero aunque te sorprenda me he ido yendo mientras escribía esto .Cada letra , cada palabra ,cada coma no son más que una reafirmación de que ninguno teníamos razón.Era cierto que soy una fugitiva.Tantas cosas son ciertas y tantas otras no lo son.No me entendías, no necesito moverme del sitio para huir , para irme .Es más , ya me he ido.

El arte de hacer que las cosas sean.

Cuando tratamos de inventar algo , partimos desde el hecho de que no es . Jamás hay que pretender ser algo , pues ese es el arte de las cosas que no son , pero que tampoco serán .Una gota de lluvia no puede arder y un llama no puede estar mojada aunque se torne violeta.Un libro no puede ser una chimenea , aunque puede arder dentro de ésta.Los términos antagónicos me obsesionan por lo cerca y lejos que están , malditas paradojas.

Imaginad un lugar en que nada fuera lo que es y preguntaos si eso sería lo mismo que todo fuera lo que no es .Dicen que en ocasiones algo puede convertirse en lo que no es , y lo que no es puede empezar a ser , pero yo no lo creo , no creo que eso funcione así , y no es porque no vea lógica , porque no me paro a buscarla o me parezca una locura porque la locura puede ser el origen de un principio cuerdo, es por el simple hecho de que necesito aferrarme a que eso es una cruel mentira .Y cuidado , porque no todas las mentiras son crueles .No puedo permitirme el lujo de dudar .No puedo pensar que en cualquier momento cualquier cosa puede dejar de ser o comenzar a serlo .Supongo que el miedo es el mayor enemigo del hombre pero cómo me gustaría que fuera, como aquel libro ,que dice que todo hombre sabio contempla con temor una noche sin luna , y es ese, su miedo, su mejor aliado ; o todo lo contrario como aquel otro en el cuál el miedo hiere más que las espadas.He pasado largos momentos delante de una llama pretendiendo que dejara de ser y no ha sucedido nada , incluso cuando la llama se ha extinto dejando primero un leve resplandor azulado y luego gris no ha dejado de ser , ni ha comenzado , seguía siendo la misma llama , pero apagada.¿Entonces se supone que con las personas pasa lo mismo?¿Es así como funciona?Si todo esto fuera verdad , si pudiera estar segura...Sin embargo todos los que se aferran con fuerza a algo corren el riesgo de hundirse en su misma dicha.Y si lo que me han enseñado que es , no es lo que dicen , y si es algo diferente .. no podría empezar a saberlo ni terminar sabiéndolo.Se supone que todos somos diferentes , distintos , no importa cómo , ni de qué manera , pero dos cosas no pueden tratar de ser lo mismo , ni aunque tengan el mismo nombre.Debe ser único , como todos los demás.Quizás seamos lo que pensamos ,podríamos ser tantas cosas que terminaran siendo una sola.

Se dice que algunas vidas estan ligadas a lo largo del tiempo conectadas por un llamado ancestral que hace eco a través de los años.

Crees que la belleza se encuentra en un determinado patrón , un número de proporciones perfectas que suelen aplicar a todo lo que le rodea .Pero te olvidas de algo , el ser humano no es perfecto .Es más el solo hecho de ser humano , es sinónimo de errores y aprendizaje .Pero la belleza es muy relativa .Tanto que queremos hacer que sea algo simple , algo común.Existen clases de belleza , belleza objetiva , belleza natural , belleza subjetiva y esa especie de atracción hacia las cosas diferentes .Jamás he visto un lugar tan relativo y tan fascinante como lo es un desierto ..Decidme que no veis su hermosura.No tiene agua pero tampoco la necesita , supongo que tendemos a decir las cosas de manera incorrecta no es que un desierto no tenga agua es que el mar es un desierto con agua .Tan tosco y crudo .Supongo que me gusta porque pienso en la arena , es tan fina , tan fácil de mover , opone tan poca resistencia y sin embargo cuando se junta mucha es imposible de poderla mover toda.El viento se lleva la arena de la superficie , pero siempre quedarán granos de arena que persisten en su lugar.De un cactus que pincha puede surgir una enorme y llamativa flor.De una búsqueda insatisfecha y larga caminata puede surgir un oasis.

Hasta que se inundó de sal el diapasón del violonchelo

Que la pena , se muera de risa.

Suelo sorprenderme de cosas tan ridículas , a las que estamos tan acostumbrados que apenas nos fijamos en ellas.¿Cómo puede tener la vida precio , si el precio es un invento de la vida? Hemos inventado tantas cosas para tratar de eliminar la subjetividad que nos rodea , que hemos olvidado que no son más que eso , un invento.Porque nos mata la sola idea de que halla algo que se escape de nuestra comprensión.Nos aterra el no poder hacer nada , el quedarnos de brazos cruzados mientras las cosas pasan crudamente frente a nosotros.¿Cómo puede haber tiempo , si nunca termina , ni empieza? Hoy día nadie se moja cuando llueve, nadie pasa sus dedos por el papel y suspira , nadie se duerme con el tenue calor de las llamas de una vela , que le guarda la noche.Ya nadie mira al cielo y espera ver las estrellas .Nadie sueña con colgarse de la luna y convertirla en menguante y luego otra vez en llena.Nadie recuerda los libros olvidados.Ni nadie olvida el pasado recordado.De acuerdo , el ser tan metódicos es lo que nos diferencia del resto de seres vivos ,pero solo pido que por un momento bailemos bajo la lluvia ,hagámos que la pena se muera de risa, emborrachemos nuestras plumas de tinta, congelemos en el tiempo la llama de las velas ,vamos a parpadear al son de las estrellas , colguémonos de la Luna , recordemos el olvido y olvidemos el recuerdo , que en esta vida es más fácil ser feliz que estar cuerdo.

Prefacio.

Se desliza al trasluz a la deriva , la barca de los niños , alegres siluetas del crepúsculo..Ellos mismos son la voz de su recuerdo repiten en extraña profecía.¿Cuántos años tenéis ? No lo sabemos , quizá diez , quizá veinte , quizá treinta..







Solo una cosa es cierta;que aquí estamos navegando en un río de ilusión.Lo demás nada importa ¿quién eres tú,lector? . ¿ mujer , hombre?No importa : niño , niño siempre , pues este tu recuerdo eterniza tu infancia.Eterno niño , que duermes escuchando , relajados los nervios , tu propia historia sin lógico argumento , cuento lleno de luces y de vida , de lloros y estornudos de pimienta , niño , cerdito , ángel.




Poesía hecha de mocos , luciérnagas y estrellas.Siempre tuyos los duendes y las hadas , fieles siempre , llegada que es su hora , regresan a tu lado.Sal, pues a recibirlos , pero antes es pacto ineludible que te duermas.Tan solo así despertarás soñando en la noche feliz de fantasías.Duérmete y sueña y cuando despiertes de este sueños que es tu vida verdadera, tu vida pura y secreta de la infancia , eternizala con lápiz de colores.Escríbela con poca ortografía y tanto corazón, que solo baste a que se frunzan el ceño los pedantes .Y saldrá un libro .Guárdalo .Es precioso .Su estuche es el armario de los niños .Que nadie lo abra.Pide a Papá Noel que te traiga un candado para él. LEWIS CARROLL (Alicia en el país de las maravillas)

 

Alice Liddel , la verdadera Alicia

Los comienzos siempre son oscuros.Antes de correr debo saber andar.

Ya no recuerdo como comenzó todo esto , quizá hace tanto tiempo que no lo rememoro que he olvidado la causa y me baso en el efecto.Era todo lo tarde que puede serse para que la noche todavía no sea día.No diré que durmiera plácidamente porque no lo hacía , tenía demasiado frío como para destaparme , pero mucho calor como para no hacerlo.Dormía en la litera de abajo.Sé que dormía porque luego desperté .Pero , no estoy segura de que fuera si quiera un sueño.Quizás únicamente un pensamiento , demasiado rápido , pero demasiado interesante como para dejarlo pasar.Me encontraba en un bosque , no era un bosque de cuento , las ramas no eran verdes y suaves, eran amarillentas y secas.Sin embargo poseía algo de extraña belleza , peculiaridad.

El hombre que me guió tenía los ojos castaños y el pelo un poco rizado , y aunque era joven , yo sabía que era poco menos que un anciano.Cuando me desperté no recordé nada.No fue un despertar brusco , si no una pequeña anestesia que poco a poco se va desvaneciendo.No fue hasta que estuve plantada frente al mar .Cuando comencé a pensar , y lo miré , hasta el punto de no saber por qué me era tan malditamente familiar.

Lo recordé todo , de golpe , como cuando una ola llega a la orilla y arroja sobre la arena su agua.Lo que al principio eran un puñado de imágenes , terminaron convirtiéndose en tres o cuatro que se arrojaron en la orilla de mi memoria.No podría llamarlos recuerdos, los recuerdos son imágenes del pasado que se guardan en la memoria.¿Puede acaso haber pasado de aquello que realmente no sucedió?Aquello sucedió en pleno Julio .Pasaron varios meses hasta que empecé a escribir.Llovía ,así que supongo que sería una época de invierno .No comencé a escribir de repente .Sonrio al pensarlo , porque las cosas no suceden así nada más que en la ficción .Sucedió paulatinamente, como si poco a poco algo dentro quisiera salir y estuviera encontrando el camino para hacerlo.No paré hasta que no tuve lo que quería , pero a día de hoy esa historia no tiene final.Muchas personas me han echado en cara eso , con todas sus buenas intenciones.Pero ellos no lo entienden.No puedo escribir el final de algo que no lo tiene.Os cuento todo esto porque desde hace un tiempo me he dado cuenta que escribo simplemente por hacerlo .Como si estuviera obligada a ello .Os ruego que me disculpéis , si es que alguien me escucha cuando escribo .Las cosas no empezaron así .Uno debe recordarse el origen de lo que está haciendo , el por qué lo hace . Supongo que si sigo haciéndolo es porque tengo algo que contar , aún no sé qué.Pero creo poder encontrar esa respuesta.Yo no soy escritora.La gente confunde ese término.Un escritor no es solamente alguien que escribe.Quizá algún día merezca ese nombre.Ese día no es hoy.

Señoras y señores con todos ustedes:

Caminante no hay camino , se hace camino al andar.

Llega un momento en la vida en el cual sucede algo , que aunque no crees en esas cosas no puedes dejar de pensar que estaba prescrito .

Es ese momento cuando te das cuenta que no te estas equivocando que hay un sitio para ti .Ahora los esquemas tienen sentido .Abres la caja de los recuerdos y sin querer encuentras en enlace a todo , lo que te ha llevado a esta situación.Ya sabes cual es el camino, camínalo.El destino no es más que un tiro de dados trucados.

Las musas no cobran derechos de autor.

Unos dicen que estar inspirado es cerrar los ojos y ver la música.Para otros es tocar el cielo con un pincel.Otros piensan que estar inspirado es describir el instante de un relámpago en una frase.En realidad todos llevan algo de razón, estar inspirado es coger el aire y antes de soltarlo parecer que ha pasado toda una eternidad por tu cabeza.Es cerrar los ojos y ver la música , abrirlos y leer la pintura .Es aguantar la respiración y escuchar las palabras .Es como el momento justo antes de que una gota toque el suelo , de que una flor comience a abrirse. Como el primer rayo de sol por la mañana en el horizonte.En ese momento todo es todo y nada es nada .El tiempo y el espacio se confunden .En ese instante cualquier cosa puede ser lo que quieras. Es ese momento en el que un folio en blanco es rozado por la tinta , el segundo en el que se toca una nota en el violín rozando sus cuerdas , es la primera gota de pintura .El momento en el que todas esas cosas se convierten en una sola.

 

La segunda estrella a la derecha, y todo recto hasta el amanecer.

"...En cuanto a Peter Pan quedó ,pues, confinado en el País de Nunca Jamás , pero no os preocupéis , ya le ha vuelto a crecer del todo la sombra .Puede volar tan alto y tan lejos como quiera -más rápido de lo que tarda un sueño en revolotear alrededor de vuestras cabezas.

Nunca ha abandonado su feísima costumbre de escuchar las conversaciones sin ser visto.Así que aquello que oísteis mientras duraba esta historia no fue el sonido de las páginas del libro, sino el propio Peter , que lo estaba escuchando todo .Si le contáis un cuento tal vez a cambio os enseñe su posesión más valiosa : el mapa del País de Nunca Jamás.

A cambio de una sonrisa , tal vez os enseñe , incluso , el País de Nunca Jamás."Geraldine MacCaughrean. (Peter Pan de rojo escarlata)
-¿No vas a decir nada?
-Supercalifragilisticoespialidoso
-¿Qué?
-Es lo que se dice cuando no sabes que decir.
-¿Es que no piensas crecer nunca?
-Nunca jamás.

Temer es cosa de sabios , olvidar de proscritos , amar es cosa de dos.

Sus labios enmudecieron con palabras dormidas y su amor se congeló con el hielo del deseo lejano , tardío y callado.Porque en el huracán de tus proezas se halla una que lleva mi nombre trazado en la espalda.Dibujado con una ternura que se agota como la noche a la llegada del día.Aunque no lo sabía.Las rosas tienen espinas y las espinas pinchan .No duelen demasiado.Por ahora.

.

La caida era cada vez más rápida , notaba mi cuerpo descender de manera pesada y aparatosa.Recuerdo el horror y la angustia que me recorrienron cuando a casi tres metros del suelo , me di cuenta que realmente mi cuerpo permanecía estático , era el suelo el que se acercaba a mi cada vez más deprisa.CATAPLOFF

Apreté los ojos con fuerza y me cojí a mi misma de la mano .De poco sirvió pues no sentí ni el más breve dolor .Seguía cayendo y cuando alcé la vista el suelo estaba ya muy por encima mía.

Yo era una de esas moscas del cristal , uno de esos árboles talados , una botella tirada en la calle.

De repente vi a alguien , y todo se paró.

-Disculpe -dije- ¿A dónde voy?

-El término "a dónde" implicaría que hubiera un dónde.

Anonymous , una lucha constante.

Somos anonymous , somos legión , no olvidamos , no perdonamos , esperamos.

Microcuento.

Y en el amargo silencio que el espacio conllevaba se oían gritos , murciélagos de mañanas tristes , pintadas de azul, granate y grises.

El suelo era de cueva cambiante de habitantes los lunes por la mañana , su piel era verde tintada como los prados que no había y las luces que no se apagaban.

Era mago de las palabras , de las sonrisas , del desengaño y el olvido .Era mago de la realidad y la ficción .De los sueños que por fricción se hacen realidad.                             

"En lo tocante a la ciencia, la autoridad de un millar no es superior al humilde razonamiento de una sola persona."Galileo

«El poder y la generosidad de vuestro príncipe [el duque de Toscana] permiten esperar que él sepa reconocer vuestra dedicación y vuestro mérito; pero en los mares agitados actuales, ¿quién puede evitar de ser, yo no diría hundido, pero sí al menos duramente agitado por los vientos furiosos de los celos?».Fdo: Sagredo.

A partir de entonces todo cambió ya , aunque seguía convenciendo día a día , momento tras momento a la mayoría de eruditos, había una fuerte niebla geocéntrica que se convirtió en un duro oponente y enemigo férreo.

«Los astrólogos han hecho sus horóscopos teniendo en cuenta todo aquello que se mueve en los cielos. Por lo tanto los astros mediceos no sirven para nada y, Dios no crea cosas inútiles, estos astros no pueden existir»decía Horky mientras lo ridiculizaban los díscipulos de su contrario.

Su publicación en Florencia de su diálogo de los Massimi sistemi (principales sistemas del mundo)




supuso la completa burla ímplicita del sistema de Ptolomeo.Pese a las convicciones y respeto que esta obra levantó Galileo Galilei fue llamado a Roma a la edad de 64 años enfermo y agotado por el cardenal Bellarmino .Dicha orden aparece en un acta que no estaba firmada ni por el cardenal ni por el propio Galileo.Es coaccionado a retirar por la Iglesia el sistema heliocéntrico y todos los estudios corroborados hasta entonces .La pena : la hoguera .Aterrado tras la quema de uno de sus camaradas Galileo acepta.

Y desmiente todo aquello que había probado con creces. Pero cuando era sacado del Tribunal de la Inquisición algunos le oyeron decir, no en voz baja pero tampoco en alza : "Eppur si muove" "y sin embargo se mueve"

Prendiendo.

"Me fijé en que Fela giraba la cabeza y miraba a Simmon como si le sorprendiera verlo allí sentado .O mejor dicho :fue como si hasta ese momento Simmon únicamente hubiera ocupado espacio alrededor de Fela , como un mueble.Pero esa vez , cuando ella lo miró , lo captó por entero . El cabello rubio rojizo , la línea de su mandíbula , la amplitud de los hombros bajo la camisa.Esa vez , cuando lo miró , lo vio de verdad.




Dejadme decir una cosa.Todas las horas que pasamos buscando en el Archivo , todo el fastidio y el cansancio valieron la pena solo para presenciar aquel momento .Valió la pena sangre y temer a la muerte por verla enamorarse de Sim .Solo un poco .Solo el primer hálito débil del amor, tan leve que seguramente ni siquiera ella lo percibió.No fue espectacular, como un rayo seguido del estruendo de un trueno .Fue más bien como cuando golpeas pedernal contra acero y salta una chispa que se desvanece tan deprisa que casi no la ves.Pero sabes que está allí, donde no puedes verla , prendiendo." Patrick Rothfuss.







"El temor de un hombre sabio"

(Cuando me lo termine , haré una pequeña reseña ) Hoy por hoy es un alivio llegar a la cama de noche y verlo sobre la mesita de noche , expectante , con sus páginas y el olor que desprenden a tinta, papel y aventuras...

El nombre del viento , El temor de un hombre sabio. Patrick Rothfuss

“Me llamo Kvothe, que se pronuncia ‘cuouz’. Los nombres son importantes porque dicen mucho sobre la persona. He tenido más nombres de los que nadie merece. Los Adem me llaman Maedre. Que, según como se pronuncie, puede significar la Llama, el Trueno o el Árbol Partido. Mi primer mentor me llamaba E’lir porque yo era listo y lo sabía. Mi primera amante me llamaba Dulator porque le gustaba cómo sonaba. Me han llamado Kvothe el Sin Sangre, Kvothe el Arcano y Kvothe el Asesino de Reyes. Todos esos nombres me los he ganado. Los he comprado y he pagado por ellos. Pero crecí siendo Kvothe.


Una vez mi padre me dijo que significaba ‘saber’. He robado princesas a reyes agónicos. Incendié la ciudad de Trebon. He pasado la noche con Felurian y he despertado vivo y cuerdo. Me expulsaron de la Universidad a una edad a la que a la mayoría todavía no los dejan entrar. He recorrido de noche caminos de los que otros no se atreven a hablar ni siquiera de día. He hablado con dioses, he amado a mujeres y he escrito canciones que hacen llorar a los bardos. Quizá hayas oído hablar de mí.”

La increíble primera parte del nombre del viento  llena de fantasía , acción y una incuestionable maestría y manejo de la literatura nos abre paso a una segunda parte , que  está siendo todo un éxito .

El hombre había desaparecido. El mito no.
Músico, mendigo, ladrón, estudiante, mago, trotamundos, héroe y asesino, Kvothe había borrado su rastro. Y ni siquiera ahora que le han encontrado, ni siquiera ahora que las tinieblas invaden los rincones del mundo, está dispuesto a regresar.
Pero su historia prosigue, la aventura continúa, y Kvothe seguirá contándola para revelar la verdad tras la leyenda.