Microcuento.

Y en el amargo silencio que el espacio conllevaba se oían gritos , murciélagos de mañanas tristes , pintadas de azul, granate y grises.

El suelo era de cueva cambiante de habitantes los lunes por la mañana , su piel era verde tintada como los prados que no había y las luces que no se apagaban.

Era mago de las palabras , de las sonrisas , del desengaño y el olvido .Era mago de la realidad y la ficción .De los sueños que por fricción se hacen realidad.