Los comienzos siempre son oscuros.Antes de correr debo saber andar.

Ya no recuerdo como comenzó todo esto , quizá hace tanto tiempo que no lo rememoro que he olvidado la causa y me baso en el efecto.Era todo lo tarde que puede serse para que la noche todavía no sea día.No diré que durmiera plácidamente porque no lo hacía , tenía demasiado frío como para destaparme , pero mucho calor como para no hacerlo.Dormía en la litera de abajo.Sé que dormía porque luego desperté .Pero , no estoy segura de que fuera si quiera un sueño.Quizás únicamente un pensamiento , demasiado rápido , pero demasiado interesante como para dejarlo pasar.Me encontraba en un bosque , no era un bosque de cuento , las ramas no eran verdes y suaves, eran amarillentas y secas.Sin embargo poseía algo de extraña belleza , peculiaridad.

El hombre que me guió tenía los ojos castaños y el pelo un poco rizado , y aunque era joven , yo sabía que era poco menos que un anciano.Cuando me desperté no recordé nada.No fue un despertar brusco , si no una pequeña anestesia que poco a poco se va desvaneciendo.No fue hasta que estuve plantada frente al mar .Cuando comencé a pensar , y lo miré , hasta el punto de no saber por qué me era tan malditamente familiar.

Lo recordé todo , de golpe , como cuando una ola llega a la orilla y arroja sobre la arena su agua.Lo que al principio eran un puñado de imágenes , terminaron convirtiéndose en tres o cuatro que se arrojaron en la orilla de mi memoria.No podría llamarlos recuerdos, los recuerdos son imágenes del pasado que se guardan en la memoria.¿Puede acaso haber pasado de aquello que realmente no sucedió?Aquello sucedió en pleno Julio .Pasaron varios meses hasta que empecé a escribir.Llovía ,así que supongo que sería una época de invierno .No comencé a escribir de repente .Sonrio al pensarlo , porque las cosas no suceden así nada más que en la ficción .Sucedió paulatinamente, como si poco a poco algo dentro quisiera salir y estuviera encontrando el camino para hacerlo.No paré hasta que no tuve lo que quería , pero a día de hoy esa historia no tiene final.Muchas personas me han echado en cara eso , con todas sus buenas intenciones.Pero ellos no lo entienden.No puedo escribir el final de algo que no lo tiene.Os cuento todo esto porque desde hace un tiempo me he dado cuenta que escribo simplemente por hacerlo .Como si estuviera obligada a ello .Os ruego que me disculpéis , si es que alguien me escucha cuando escribo .Las cosas no empezaron así .Uno debe recordarse el origen de lo que está haciendo , el por qué lo hace . Supongo que si sigo haciéndolo es porque tengo algo que contar , aún no sé qué.Pero creo poder encontrar esa respuesta.Yo no soy escritora.La gente confunde ese término.Un escritor no es solamente alguien que escribe.Quizá algún día merezca ese nombre.Ese día no es hoy.